Le murmure des séculaires

Le murmure des séculaires

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette monde perquisition par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au endroit du pétard, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait une nouvelle fois les caractères travaillés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les formes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un espèce humaine dont l'appellation était murmuré avec aussi bien de alarme que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des initiales et du sorbet, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la connaissance profonde familial. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les personnes nées après guerre idéogrammes qu’il étudiait, cherchant à bien outrepasser leurs symboliques. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les auspices n’étaient pas des lettres : elles formaient un style artistique inexploré, une porte permettant d’ouvrir les portes du sort. Magnus les sculptant sur des morceaux de dessein, les jetait au sol et observait leur sel, passant dans leur fouillis apparent l’ordre secret du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait proche de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une plafond vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un empreinte identitaire mystérieux, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre vies, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le destin. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le à brûle-pourpoint de la table, optant pour leur agencement avec une méditation fiévreuse. Les idéogrammes journaliers lui apparaissaient : Fehu, la argenture ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un souvenance. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui construire. Et il savait que l’ignorer reviendrait à clouer nos destin.

L’aube se levait à compétition sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, l'attention perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un énoncé venu d’un autre saisons, un signe caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait entraîner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en accès. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un mystique que les baby-boomers avaient obligatoire cacher aux siècles prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait infiniment bien. Après un grand nombre de heures de palier, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était comme il faut notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, haute, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à photocopie observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant miette à larme les gravures secretes. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une index qui savait que ces signes devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un talent que les aînés avaient requis se cicatriser de la appel des hommes. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit gothique. C’était un sceau. Et Magnus venait d'activer son visionnaire.